Eugenio Mateo

AFORISMOS, AXIOMAS,  OCURRENCIAS Y  RECURRENCIAS

En estos tiempos de prisa y provisionalidad, los seres humanos deberíamos comunicarnos a través de los aforismos, como el que separa el grano de la paja, para dejar nuestras ideas libres de rebozo y oropel, desnudas en su concreción y resaltadas en lo esencial. Dicen los expertos que en una conversación, acaso un pequeño porcentaje de lo dicho es debidamente recordado, razón suficiente para dejarnos de circunloquios, exprimir en su justo contenido los conceptos  e ir al meollo del asunto utilizando la técnica de la bendita síntesis.

Utilizamos el lenguaje como algo instintivo que no supone esfuerzo y en ese craso error hablamos de más, siempre de más, en un afán de convencer más que de conversar, de contar más que de escuchar para al final solamente oír el eco de nuestra propia voz, onda que no alcanza ningún dial, sonido apenas distinguido en el guirigay de la palabrería. De todo lo que decimos la mayoría no sirve para nada, hay que rebuscar para, a veces, encontrar algún significado libre de doble intención, esto es claro y conciso. De su valor es ya otra cuestión. Dice el Maestro Andrés Ortiz-Osés que el silencio es el metalenguaje de la palabra.

El silencio es lo único que permite escuchar completamente. Este axioma de Perogrullo no es conocido por todos sin embargo, más bien casi ninguno repara en él, claro que a veces tendemos a ignorar lo obvio. La palabra resume todos los silencios para pensarla, guarda celosa su significado, descifra el pensamiento, es en sí misma un tesoro inagotable para, a la vez, ser una cáscara vacía cuando se usa sin conocimiento. En este caso tiene varias acepciones: palabra hueca, palabra falsa, palabra maledicente, palabra ofensiva, etc. A Las buenas palabras se las lleva el viento. La palabra es la voz de nuestro silencio y por nuestras palabras se nos conoce.

Se me ocurre pensar en una máquina que mida las palabras, un artilugio que podríamos llevar colgado del cuello para contar las que pronunciamos al día. Menuda sorpresa, pero para ocurrencia mayor, un programa nos diría todas las inútiles y ahí, mis amigos, casi sería mejor ser mudo para evitarse el esfuerzo de hablar. Bueno, pero permitiría aprender, que no es poco. Ya casi en estado lisérgico imaginemos una conversación donde se dijera –Menos mal que me contradigo: quiere decir que vivo- (O-Osés). Daría una nueva perspectiva para aprender.

Pero las costumbres son recurrentes como algunos granos y demuestran simplemente la clase de pasta de la que estamos amasados. No vamos a ser cautos, ni prudentes, ni siquiera sinceros. Hablaremos con la métrica excedida, aplaudiéndonos como monos de circo en la pista de la estereofonía.

Todo por la palabra, pero sin comprometerla. Cambiar el mundo es evolución: cambiar la vida es revolución, nos dice Ortiz-Osés previniéndonos de lo irrenunciable.

Han pasado 730 días desde que José Antonio Labordeta nos dejó. Desde entonces, cómo hemos cambiado…  Mirar atrás se convierte en un ejercicio arriesgado porque el pasado nos devuelve simplemente los reflejos de las frustraciones. Hubo un momento que nos creímos nuestra identidad y la voz de Aragón se expandió de muchos modos, pero sobre todo por la voz de Labordeta. Fuimos pueblo, como señal de raza y ahora vamos a la deriva.

El 19 de Septiembre del 2010 publiqué esta reflexión sobre el papel de los grandes hombres, uno de ellos José Antonio Labordeta, al que tanto se echa de menos en estos tiempos. Es un humilde homenaje a su postura combatiente.

TÓCALA OTRA VEZ, ABUELO

Nuestras referencias nos van dejando solos, más huérfanos cada vez, al mismo compás que el de un postrer latido. Cada vez que muere un hombre digno, se nos cae una hoja, con el miedo a la sequía temblando en nuestro tronco, carentes de viento que al menos nos refresque. Cada vez que un alma noble nos abandona, se cierne un secano más inevitable que acabará por llevarse la propia identidad hacia el país de nunca jamás.

El sino de los tiempos nos lleva a estos parajes de cal y sargantanas, donde sólo las sabinas conocen sus salidas; pero también las sabinas mueren algún día para dejar al yermo a solas, sin sus sombras. No tardaran los pinos en ocupar su espacio, formados en filas, obedientes a la poda en un futuro. Entonces todos los cerros serán iguales, como las vaguadas que los preceden, vistos desde la áspera llanura de surcos olvidados, en los que fueron enterrados los ideales.

Por cada hombre justo que abandona la lucha, nuevos aspirantes a levantar la antorcha se dejaran seducir por un plato de lentejas, antes de saber si tienen hambre. No tendremos guías que nos lleven seguros por esta travesía del desierto. No tendremos voces que avisen del peligro.

Esta tierra es Aragón- dice la canción.

Tócala otra vez, abuelo.